La poesia del giorno...

Lentamente muoreLentamente muore chi diventa schiavo dell\'abitudine, ripetendo ognigiorno gli stessi percorsi, chi non cambia la marca, chi nonrischia e cambia colore dei vestiti, chi non parla a chi non conosce.Muore lentamente chi evita una passione, chi preferisce il nero subianco e i puntini sulle \"i\" piuttosto che un insieme di emozioni,proprio quelle che fanno brillare gli occhi, quelle che fanno di unosbadiglio un sorriso, quelle che fanno battere il cuore davantiall\'errore e ai sentimenti.Lentamente muore chi non capovolge il tavolo, chi è infelice sullavoro, chi non rischia la certezza per l\'incertezza, per inseguire unsogno, chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire aiconsigli sensati. Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge, chinon ascolta musica, chi non trova grazia in se stesso. Muore lentamentechi distrugge l\'amor proprio, chi non si lascia aiutare; chi passa igiorni a lamentarsi della propria sfortuna o della pioggia incessante.Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo, chi nonfa domande sugli argomenti che non conosce, chi non risponde quando glichiedono qualcosa che conosce.Evitiamo la morte a piccole dosi, ricordando sempre che essere vivorichiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto direspirare.Soltanto l\'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una splendidafelicità.(P. Neruda) Altra poesia famosissima :woohoo:

...Soltanto l\'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una splendidafelicità.(P. Neruda) todd, questa frase è ufficialmente diventata il mio msg personale su msn!! :woohoo: state postando delle poesie meravigliose, mamma che belleeeeeeeeee grazie a chi ha corretto il mio svarione assurdo... \"tre fiammiferi\"... uahuahauah!! :laugh:

bellissima frase..e come sarebbe bello leggerla direttamente da msn

Le stelleLe stellenon hanno fidanzato.Tanto belline,le stelle!Aspettano un rubacuoriche le portiad una sua ideale Venezia.Tutte le notti s\'affaccianoalle grate- oh cielo di mille piani! -e fanno segnali liriciai mari d\'ombrache le circondano.Ma attente,ragazze,perchè quando moriròvi rapirò una dietro l\'altrasul mio cavallo di nebbia.Garcia Lorca

Uomo libero, tu amerai sempre il mare!Il mare è il tuo specchio; contempli la tua animaNello svolgersi infinito della sua onda,E il tuo spirito non è un abisso meno amaro.Ti piace tuffarti nel seno della tua immagine;L’accarezzi con gli occhi e con le braccia e il tuo cuoreSi distrae a volte dal suo battitoAl rumore di questa distesa indomita e selvaggia.Siete entrambi tenebrosi e discreti:Uomo, nulla ha mai sondato il fondo dei tuoi abissi,O mare, nulla conosce le tue intime ricchezzeTanto siete gelosi di conservare i vostri segreti!E tuttavia ecco che da innumerevoli secoliVi combattete senza pietà né rimorsi,Talmente amate la carneficina e la morte,O eterni rivali, o fratelli implacabili!(Charles Baudelaire)...perchè questa poesia ce l\'ho sulla pelle...perchè \"Baudelaire è stata una tua idea\" :lol: ...perchè è splendida e basta! coraggio, un\'altra giornata di studio matto e disperatissimo... BUONGIORNO FUTURI!

AMORE A PRIMA VISTASono entrambi convintiche un sentimento improvviso li unì.E\' bella una tale certezzama l\'incertezza è più bella.Non conoscendosi prima, credonoche non sia mai successo nulla fra loro.Ma che ne pensano le strade, le scale, i corridoidove da tempo potevano incrociarsi?Vorrei chiedere lorose non ricordano -una volta un faccia a facciaforse in una porta girevole?uno \"scusi\" nella ressa?un \"ha sbagliato numero\" nella cornetta?- ma conosco la risposta.No, non ricordano.Li stupirebbe molto sapereche già da parecchioil caso stava giocando con loro.Non ancora del tutto prontoa mutarsi per loro in destino,li avvicinava, li allontanava,gli tagliava la stradae soffocando un risolinosi scansava con un salto.Vi furono segni, segnali,che importa se indecifrabili.Forse tre anni fao il martedì scorsouna fogliolina volò viada una spalla all\'altra?Qualcosa fu perduto e qualcosa raccolto.Chissà, era forse la pallatra i cespugli dell\'infanzia?Vi furono maniglie e campanelliin cui anzitempoun tocco si posava sopra un tocco.Valigie accostate nel deposito bagagli.Una notte, forse, lo stesso sogno,subito confuso al risveglio.Ogni inizio infattiè solo un seguitoe il libro degli eventiè sempre aperto a metà.(Wislawa Szymborska)