Kurosawa, cent'anni di genio
E' trascurato l'anniversario di un grande maestro non del cinema giapponese ma del cinema tout court
GIANNI RONDOLINP
Bel programma quello della Mostra di Venezia del 1951: film di Bresson, Renoir, Germi, Emmer, Zinneman, Wilder, Cukor, Kazan, Disney e l’unico diretto da Peter Lorre. Alcuni di questi furono premiati, ma il Leone d’oro andò a Rashomon, un film giapponese di un regista praticamente sconosciuto: Akira Kurosawa. Fu lui a farci scoprire il cinema del Sol levante e fu Rashomon il primo di una serie di film giapponesi, suoi e di altri grandi registi, che a Venezia e altrove ottennero premi e successo di pubblico e di critica.
Ora, a cent’anni dalla nascita (il 23 marzo 1910, a Tokyo), è interessante ripercorrere la carriera di Kurosawa, un grande artista che seppe coniugare, nel suo cinema per certi aspetti «eclettico», la cultura orientale e quella occidentale. Da un lato i samurai, il Medioevo nipponico, ovvero la vita di tutti i giorni, i diseredati, gli umiliati, gli offesi; dall’altro le suggestioni della grande letteratura europea: Dostoevskij, Gorkij, Shakespeare. Da un lato, Cane randagio (1949), Vivere (‘52), I cattivi dormono in pace (‘60), I sette samurai (‘54), La fortezza nascosta (‘58), La sfida del samurai (‘61), Sanjuro (‘62); dall’altro, L’idiota (‘51) da Dostoevskij), Bassifondi (‘57) da Gorkij, Il trono di sangue (‘57) e Ran (‘85), rispettivamente dal Macbeth e dal Re Lear di Shakespeare. In mezzo, potremmo dire, c’è Rashomon, un film «pirandelliano» sulla ricerca della verità e sulla relatività di ogni giudizio umano.
Kurosawa, più di altri registi del suo Paese, seppe dare, non solo del Giappone, ma più in generale dell’uomo contemporaneo, dei suoi problemi, delle sue ansie e delle sue illusioni, un ritratto sfaccettato e complesso. Nel senso che i suoi personaggi e gli ambienti in cui vivono, nonché i rapporti conflittuali fra di loro, compongono un quadro drammatico di non semplice interpretazione. I suoi film non basta vederli e gustarli per come appaiono, ma bisogna scoprirne i lati oscuri, gli elementi nascosti, la realtà che si nasconde sotto le apparenze. Sotto questa luce sono illuminanti le opere della maturità e della vecchiaia. Si pensi al citato Ran, al sottofondo di follia che lo sostiene e si trasforma a poco a poco nella conquista della saggezza. Ma si pensi alla vicenda semplice, elementare, ma emblematica di Dersu Uzala (‘75), alla «pazzia» onirica di Sogni (‘90), alla grande lezione di umanità di Rapsodia d’agosto (‘91), che rievoca la tragedia di Hiroshima e di Nagasaki e infine a quello che possiamo chiamare l’autobiografismo di Madadayo - Il compleanno (‘93), l’ultimo film, vero e proprio testamento spirituale.
Siamo di fronte a un cinema che potrebbe apparire datato, legato a un tempo distante dal nostro, lontanissimo dal cinema che si fa oggi: in altre parole, a un cinema «classico». Ma il classicismo di Kurosawa, come d’altronde quello di molti altri registi della sua generazione, è in realtà – a saperlo cogliere - una eccezionale chiave di lettura della nostra natura più profonda. Come tale, esso andrebbe rivisto e ristudiato, magari attraverso la retrospettiva dei suoi film che qualche istituzione cinematografica dovrebbe organizzare.
15/3/2010
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